Tanta hermosura en Re Mayor.

Quizás porque no soy un buen poeta

Puedo pedirte que te quedes quieta

Hasta que yo termine estas palabras

 Quizás porque no soy un gran artista

Puedo decir tu pintura está lista

Y darte orgulloso este mamarracho

 Quizás porque no soy de la nobleza

Puedo nombrarte mi reina y princesa

Y darte coronas de papel de cigarrillos

Quizás porque soy un mal negociante

No pido nada a cambio de darte

Lo poco que tengo, mi vida y mis sueños

 Quizás porque no soy un buen soldado

Dejo que ataques de frente y costado

Cuando discutimos de nuestros proyectos

 Quizás porque no soy nada de eso

Es que hoy estás aquí en mi lecho.

 Atrás de las ventanas permanece el frío, la lluvia sigue cayendo sobre el  vacío de todas las cosas, tengo varios libros a medio leer y una canción en mi cabeza, tan preciosa como insoportable a la vez. Una taza de café inacabable junto a una pila de cartas que temo leer. Aún estan colgadas nuestras fotos por la pieza, siguen ahí, decorando algo que hace tiempo empezó a doler. No puedo refugiarme entre risas perdidas, cuando sus ojos me miran con tanta fuerza desde el pasado, como leyéndome el corazón, como volviendome a susurrar consuelos al oído, como dándome la paz que tanto necesito y me hace falta...
El café pierde su calorcito, la bruma crece, y su recuerdo se pasea la casa, incapaz de sentarse un ratito, y arroparme entre nostalgias.

13 de noviembre del 2010.

Mi cabeza està llena de ratas, el espejo devuelve una cara que da risa, vergüenza y pena a la vez, Lo mejor es no pensar, una siente menos basura. Se intenta evadir a la razòn sumergièndose en agua, se cree asi borrar la desesperaciòn, la impotencia, encontrar por fin la resignación.

Que las gotas borren la maldad y curen las heridas, entregando asì las ùltimas pocas fuerzas reservadas para soportar la constante pisada del mundo.

Entre el vacìo quedan los vestigios del vértigo que antes gobernaba, las esperanzas vendidas y alguna que otra oportunidad descartada.

Sucia y pèrfida, buscarle el sabor a la derrota se vuelve más difícil con cada movimiento de la aguja del reloj, mientras mi cabeza, cada vez más abrumada no encuentra una banquina, en la que descansar.

Temblor, inmensidad.

Si tenés tiempo de escuchar

yo,

te disparo una señal.

Que está borracha y confundida

y

no

te

viene

mal.

Había que

saber estar sola y que tanto querer hiciera su obra, me salvara o me matara, pero

sin las chicharras, sin las cosquillas en la cintura, sin el grupo y todo el resto. ¿Vos no

creés, che?

El gato no dijo nada.

Traigo enredada una tristeza que te nombra,se acurruca en mi cama y tiene olor a vos.